Mir war es zu laut auf dem Münzplatz. Vier Kühlwagen standen morgens schon auf unserer Seite des Platzes und ließen ihre Aggregate laufen. Schließlich mussten die Gastronomen, die über das Wochenende ein gutes Geschäft gemacht hatten, ihre Bestände wieder auffüllen, und die Kühlkette soll möglichst nicht zu lange unterbrochen werden. Darum die laufenden Motoren. Also setzte ich mich auf mein Fahrrad, fuhr zur Seilbahn und nix wie hoch auf die Festung.
Morgens ist es da oben schön ruhig. Ein Blick von der Mauer sagte mir, auf den ersten Blick ist alles beim Alten. Kein Qualm, wo keiner sein soll, Vater Rhein lag ruhig, vielleicht etwas zu flach in seinem Bett. Mutter Mosel tat es ihm nach. Kein Hochwasser in Sicht. Bei den letzten Unwettern sind wir in Koblenz wieder mal gut davongekommen. Nicht weit von uns kam es zu schweren Schäden. Unten im Tal läuteten die Glocken von St. Kastor zu einer ungewöhnlichen Zeit. Sehr wahrscheinlich trauten sich wieder zwei und holten sich den Segen von unserem Herrgott ab, hoffentlich war er auch da.
Eine junge, mir bekannte Lehrerin kam mit einer Gruppe Jugendlicher an die Mauer. Sie stellte mich den Mädchen und Jungen als „Koblenzer Original“ vor. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass die Jugendlichen sich unter der Bezeichnung etwas vorstellen konnten. Die Lehrerin erzählte mir, dass ihre Schüler, die einen fröhlichen Eindruck machten, Flüchtlingskinder aus der Ukraine wären. Was die Kinder hinter sich haben, sah man ihnen nicht an. Sie waren proper gekleidet und hatten, wie „unser Pänz“, ein Handy in der Hand. Aber in ihre Köpfe können wir nicht hineinsehen, ihre Erlebnisse bleiben bestimmt nicht in den Kleidern stecken. Meine Generation kann da mitreden.
Nicht nur dass wir aus unserer gewohnten Umgebung herausgebombt wurden, Angst und Hunger haben unseren Alltag bestimmt. Auch die Erwachsenen, unsere Mütter und Großmütter, hatten Angst, das spürten wir Kinder. Diese Angst war nach dem Krieg nicht vorbei, lange noch beschäftigten uns die schlimmen Bombennächte. Die Flüchtlingskinder heute brauchen Gott sei Dank keinen Kohldampf zu schieben, sie werden bei uns gut betreut.
Fachleute kümmern sich um ihr Trauma. So nennt man das heute, zu unserer traumatischen Zeit habe ich das Wort nie gehört, unsere Eltern und Lehrer auch nicht. Wenn ich eine schlechte Arbeit geschrieben hatte, sagte der Lehrer oder der Vater: „Dä Kerl es domm wie Bunnestruh.“ Da war von Trauma keine Rede.
Wenn die Männer ihre Fronterlebnisse schon mal in Bier und Schnaps zu ertränken versuchten, waren das Säufer, die hatten kein Trauma. Wir hatten keine Fachleute, uns nahm die Mutter oder die Oma in den Arm, und was soll ich sagen: Das half. Ich wünsche den Mädchen und Jungen, dass sie bald wieder in ihre Heimat zurückkönnen und im Frieden dort erwachsen werden dürfen, ohne Trauma.